O panetone da discórdia

A última candidata ao posto de faxineira daqui de casa é realmente uma peça rara: logo no primeiro dia, quando foi chegando a hora do almoço, me veio com esta:

-- A senhora pode achar meio esquisito, mas eu só como macarrão.

-- Macarrão e mais nada?!

-- É, sim senhora.

-- Mas ninguém vive de comer só macarrão!

-- EU vivo.

Tentei chamá-la à razão:

-- Você faz cocô? Uma pessoa que só come macarrão não consegue fazer cocô... tem que comer salada, legume...

Minha veia teatral veio à tona quando terminei o raciocínio:

--Você vai morreeeeeer comendo só macarrão!!!!!!!!!!

Impassível, ela disse apenas:

-- Faço cocô sim senhora.

Cá entre nós: o que leva uma pessoa a uma decisão tão radical? Comecei a entrevista:

-- Mas por que é que você só come macarrão? Desde quando? É com molho? Com manteiga? Salsicha pode?

-- Dona Fernanda, eu posso ser lá da favela, mas sei que a gente tem que lavar a alface pelos menos cinco vezes antes de comer, e com água quente, que é pra matar o bicho. Tive uma patroa que não deixava a gente lavar nada e...

Foi justamente aí, quando ela fez cara de náusea, que consegui fazê-la parar, antes que fosse tarde e eu já tivesse ouvido a história escabrosa que já estava na ponta da língua dela, prontinha pra pular em cima de mim e me agarrar pela memória.

Em resumo: molho não pode, e como ela não compra manteiga, acostumou-se a comer macarrão... com macarrão, e só. 

Cheguei a ficar com pena e sugeri a manteiga; depois me arrependi, porque ela botou meio pacote (meio mesmo, me-ta-de) no prato. Dias depois, preocupada ao ver que era meio pacote a cada prato de macarrão, tratei de explicar-lhe o que é colesterol, porque não quero ser responsável por alguém ter tido um treco no coração.

Mas esse lance de comer só macarrão me incomodava, e passou a incomodar mais ainda quando percebi que ela só almoçava se eu (EU) fizesse o almoço pra ela.

-- Sandra, já está tarde, você não vai almoçar?

-- Ah, dona Fernanda, não vou parar a faxina pra cozinhar não, porque senão me atrasa muito...

Então a idiota aqui ficava culpada, sentindo-se a própria capitã-do-mato que maltratava escravos, e corria para o fogão.

Quando contei ao meu marido que nossa diarista não comia praticamente nada, ele, garoto esperto, perguntou logo:

-- Ela é magra?

-- Não...

-- Então esse papo todo é conversa pra boi dormir. Ela tá te botando pra trabalhar pra ela.

Parei de bancar a cozinheira da diarista, e ela parou de almoçar... eu já estava sem saber o que fazer com a culpa quando descobri como era sua compensação: era com bolo, com biscoito, com sorvete  ou com qualquer guloseima que não fosse goiabada, pão com manteiga e café com leite ou biscoito maisena. Lembrei de quando eu era adolescente e não jantava, na tentativa de fazer chantagem com a minha mãe, e meu pai não se abalava dizendo que  “quem não come, ou já comeu... ou vai comer”. Estava certíssimo, porque eu já tinha mesmo enchido a pança na cozinha, antes de fingir o jejum.

Mas um dia a casa cai.

--  Sandra, você viu por aí o panetone que estava na cozinha?

E ela, na maior naturalidade do mundo:

-- Tomei café da manhã com ele.

E foram estas suas últimas palavras na condição de faxineira do meu apê. Voltei à ativa no batente com a vassoura, mas pelo menos agora... o título de comilona (assumida) da casa é só meu. E sem essa de comer só macarrão.

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