Eugênia de Pistache

Pistache faz lembrar o vestido verde de Eugênia.

E esta quase dor do sorvete em minha língua traz de volta o gosto de Eugênia em minha boca, Eugênia toda aflições, Eugênia toda o corte que ficou íntimo da carne,
feito íngua.

Já passa das nove na vidraça e imagino a centopeia invisível em algum lugar do gramado, a centopeia e suas cem pernas de Eugênia Fugitiva.

Pernas de Eugênia arrebentam a porta, invadem a casa, enroscam-me o pensar além das duas carnais que o são (e além das cem imaginárias). Duas, como se fossem mais de cem não se sabe onde, pernas fugitivas.

E até a vidraça, tinta de negro por esta noite implacável de ínguas e desesperos, torna a pôr Eugênia dentro de casa. A vidraça escura como os seus cabelos, na noite úmida como seu púbis sob a toalha; a madrugada que virá, opaca como a sombra sua, nos ladrilhos amarelos do banheiro.

Além do vidro, vejo a cor do seu vestido tomando a copa das árvores.

Um vestido verde que exibia a timidez dos seios e pequenez das ancas;

Que enroscava as duas pernas e as invisíveis noventa e oito.

E o pequeno par de brincos (tão baratos) que lhe feriam o lóbulo, lembro bem;

Eu era como um brinco que se vê comprado na feira

E que vive da desgraça de ser apertado demais,

E de apertar, e de ferir, e de quase beirar à asfixia

E deixar imóveis as duas pernas de quem o usa,

E imóveis as demais noventa e oito.

Eu sempre soube serem cem,

Prontas à fuga repentina.

Sempre soube que era de dores aquele beijo de pistache.

Hoje, nem sombra de Eugênia,

Só luz sobre os ladrilhos do banheiro.

E meu destino, negra noite,

Escura como seus cabelos,

Úmida e pequena como seu púbis sob a toalha.

(Fernanda Dannemann)