A voz do povo é a voz de Deus

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

"E agora, José?"

Na fila do banco, puxo assunto com a moça que, depois eu soube, tem 23 anos e é orgulho puro:

-- Minha mãe me disse que se a polícia me pegasse eu ia ficar com a ficha suja... e que ela não ia me salvar no hospital nem na delegacia. Não fui na segunda-feira porque tinha prova na terça, mas na quinta eu fui. Fui e levei gás na cara!

-- Doeu muito?

-- Não, eu estava de máscara. Os vândalos que estavam por perto quebravam tudo. Fiquei com um medo danado. A polícia desceu o cacete em todo mundo e dois amigos meus, que estavam só prostestando, foram pra delegacia. Na hora do quebra-quebra senti um medo danado, pensei que fosse me dar mal e cheguei a me arrepender. Lembrei da minha mãe falando pra eu não ir... Mas agora que eu tô de férias, se continuar tendo passeata eu vou, é claro. Quer saber? Cansei de ser chamada de alienada. Sou de uma juventude politizada! Tá vendo, a passagem baixou! Nós vencemos!

Pensei em perguntar se ela tinha alguma ideia de como esta conta será paga, mas desisti no momento em que ela quase bateu o pé no chão, arrematando a conversa:

-- Alienada nada!

Frase do dia

“Um velho jamais se sente um velho. Compreendo, a partir dos outros, o que a velhice implica para aquele que a observa do exterior, mas não sinto a minha velhice"
                                                                 
                                                                                               (Sartre)

 

Ensaio sobre as Manifestações

Até hoje à tarde, enquanto eu caminhava absolutamente sozinha na rua, e me dei conta do risco, as manifestações que tomaram conta do Brasil nos últimos dias eram coisa que eu lia no jornal. Mas foi hoje que eu também pela primeira vez ouvi o som que o revólver faz, no momento do disparo: a manifestação chegou à minha vizinhança, onde conversei com as empregadas domésticas, os porteiros e os funcionários do comércio, todos se preparando para dormir na rua caso não houvesse como voltar pra casa. Uns apavorados, outros fazendo piada, como é típico do brasileiro...

Foi hoje também, que depois de quase dez anos sem ver o Jornal Nacional, que sintonizei na Globo pra acompanhar a cobertura das manifestações. E dá-lhe quebra-pau, no melhor estilo dos noticiários de TV. Nem jantei...

É quase inacreditável a força do povo nas ruas, mas então pensei no gosto de quarta-feira de cinzas que senti quando meu bairro, às duas da tarde de uma sexta-feira ensolarada, se pareceu mais com uma cidade-fantasma: todas as portas fechadas, tudo deserto por causa do medo generalizado que o vandalismo espalhou.

Meu marido tirou a moto da garagem para fugir dos engarrafamentos. A faxineira não veio. O médico desmarcou a consulta porque voltou mais cedo pra casa. Parentes nos bairros vizinhos ligam pra avisar: “fica em casa!”. Amigos contam situações de pânico pela cidade: corre-corre, pedras voando pelo ar, balas de borracha, gritos... por todas estas coisas, ando com certa sensação de aprisionamento.

Enquanto isso, vejo a Dilma na TV, prometendo ouvir o povo. O movimento Passe Livre já bateu em retirada. E amanhã eu vou sair pra ver as depredações na vizinhança, imaginando onde é que tudo isso vai dar. Parece até livro do José Saramago.
O clima na cidade hoje me fez pensar na obra-prima de Munch...

Para Beth

As manifestações estouram país afora, mundo afora, e eu acordo sobressaltada de um sono leve. É angústia, assim, no meio da noite, uma angústia de morte, como se ao redor da casa um anjo batesse as asas e avisasse: “É hoje”.

Meu coração se aperta quando penso em minha amiga querida, a mais querida de todas, que amarga no bairro ao lado uma agonia sem fim. Minha garganta seca e rezo uma Ave-Maria na esperança de que o cansaço me vença, mas não.

É já de manhã, são seis horas, e a angústia colore o céu tropical. O dia passa, dou um telefonema, dois, mas não hei de falar com ela. O fio de voz não alcança a mágica dos celulares. Eu sei, eu sei, vai me chegar o dia em que a notícia virá, na voz de alguém: “Ela morreu”, e eu nem sei se ficarei feliz por ela ou infeliz por mim, talvez as duas coisas, adivinho, mas o alívio nosso haverá de ser o vencedor.

Já é de noite, tarde, inclusive, vejo as notícias pela televisão. O mundo ferve, as passeatas fervem, a juventude vai às ruas, os jornalistas correm nervosos como formigas em meio à multidão. Eu vejo tudo isso como se não fosse deste mundo, e não o sou de fato: alheia a tudo venho passando pelos dias, numa preparação da alma para esta falta, esta ausência, este lugar vazio que há de me chegar.

O telefone toca e a notícia me bate nos ouvidos como a sentença de um juiz no dia que nasceu marcado: aquela angústia desde a madrugada trazia mesmo um odor de morte entre as asas. “Lembra da Beth? Morreu...”.

Penso em minha amiga, quase noventa anos bem-vividos, e que persiste em dores no bairro aqui vizinho. E na Beth, quarenta anos e nem amiga era, apenas mútua antipatia. A vida é doida, é doida, eu penso, e fico triste, uma tristeza funda e genuína. E vejo que até o desafeto é uma forma de amor.

 

A besta-fera que não cede o lugar no metrô

O absurdo é assim: a grávida, de pé no metrô, passa mal e ninguém lhe oferece o lugar. O cúmulo é ela pedir a um rapaz que lhe ceda o assento e ele consentir, mas já avisando que, quando ela melhorar, quer seu assento de volta. Meu Deeeeeeeeeeus! Mas a que ponto chegamos?

Já contei e conto de novo: lembro do escritor Fernando Sabino me dizendo que o máximo que a mulher conseguiu com o a Revolução Sexual foi o direito de ficar de pé no ônibus... uma metáfora à qual ele recorria para falar sobre mulheres que se masculinizaram e homens que perderam o cavalheirismo e a educação no momento em que o sexo frágil decidiu ganhar dinheiro com o suor do próprio rosto. Acho que até o filósofo Sabino ficaria de queixo-caído quando ouvisse a história do metrô: se já é feio a rapaziada sentada no transporte coletivo enquanto as moças vão todas de pé, o que dizer de um homem sentado que se recusa a dar o lugar a uma gestante?

Muitos homens ainda não entenderam que independência financeira não fez da mulher um machinho (aliás, como dizia o Sabino, até algumas mulheres não entenderam isso).  Ter autonomia financeira e emocional (porque uma independe da outra) não dispensa o tratamento gentil: erra o homem que normatiza os sexos e erra a mulher que aceita a normatização. Eles pensam que se elas racham a conta do restaurante e da casa, também podem carregar as sacolas pesadas do mercado e ficar de pé no metrô. E elas aceitam como se fosse vergonha reclamar; talvez porque muitas vezes se portem mesmo como homens, como se ser mulher fosse coisa menor. Ô confusão!

Mas o caso é que nem mesmo uma passageira apareceu para se solidarizar com a tal gestante e ceder o assento... mais uma prova de que o mundo virou uma selva de bestas-feras onde a sobrevivência fica cada vez mais perigosa e, as relações sociais, mais difíceis. Veja você que até em "Kill Bill", aquele filme do Tarantino que espirra sangue da tela no espectador, as duas matadoras superprofissionais não se matam porque uma delas confessa estar grávida... imagino que, além do Sabino, o Taranta também ia ficar pasmo com a história do metrô.

Mas na nossa sociedade desenvolvida, é assim: para nos defendermos do medo generalizado, recorremos à agressão; “defender-se”, aliás, é o verbo gravado nos nossos cromossomos: estamos sempre em estado de vigília para a defesa, e não raro ela é o próprio  ataque. Vivemos um eterno perigo iminente, ainda que ele nos chegue na forma de uma moça grávida que passa mal ali bem ao nosso lado no metrô, e que fingimos não perceber... mas ela, inconveniente, nos incomoda ao pedir ajuda, nos invade, nos prejudica, nos faz viajar de pé!

E é assim, desconfortavelmente de pé, que teremos que seguir viagem enquanto sonhamos com tudo o que o consumismo, nosso deus, é capaz de nos fazer desejar... para que possamos forjar uma imagem cheia de estilo e interessante aos olhos dos demais... mesmo que, por dentro, a gente seja, simplesmente... um serzinho egoísta, sem-educação ou empatia, e completamente despido de compaixão. Quer coisa mais brega, que grife nenhuma consegue disfarçar?

Se estiver grávida, a heroína de "Kill Bill" também merece o seu lugar no assento do metrô...

Você nasceu pra quê?

Namoro com a vida também é bom!

Manuel Bandeira

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Porquinho-da-Índia

Quando eu tinha seis anos
Ganhei um porquinho-da-índia.
Que dor de coração me dava
Porque o bichinho só queria estar debaixo do fogão!
Levava ele prá sala
Pra os lugares mais bonitos mais limpinhos
Ele não gostava:
Queria era estar debaixo do fogão.
Não fazia caso nenhum das minhas ternurinhas . . .


— O meu porquinho-da-índia foi minha primeira namorada.

Em ritmo de namorados...

Frase do dia

"Nem tudo o que conta pode ser contado. Nem tudo o que pode ser contado conta."

                                                                                                  Albert Einstein

O amor é a casa pra onde a gente sempre volta

O tempo passa... viver é isso e não tem jeito. Mas quanta emoção boa fica pelo caminho, e quantas pessoas nos marcam tão definitivamente que, depois delas, tudo muda dentro da gente... não importa que se vão, que sumam no mundo ou entre as nuvens, porque já nos tatuaram com o que tinham de singular, já nos tocaram a alma e tornaram-se inesquecíveis, tótens de alegria nas nossas manhãs e nas nossas lembranças.

Feliz de quem tem um irmão, um pai, uma mãe, um amigo de carne, osso e afinidade pra se recordar, por mais que os caminhos se abram em mil diferenças.

É que o amor é a casa pra onde a gente sempre volta.

O modus operandi do ego, este coitado

O filme é exageradamente lento e prima pela interpretação dos atores. Agrada o intelecto ao abordar a hipocrisia de maneira quase poética: a professora que se mata na sala de aula e, apesar do gesto perverso, vai para além dos limites da crítica... uma vez morta, merece o perdão sem fronteiras; o professor que não é professor no sentido prático da coisa, pois não tem diploma... que nasceu mestre e o é em cada célula do corpo, mas isso não importa. Ele não é professor. Ponto final.

A hipocrisia é uma coisa estranha, e tão íntima de nós.  Válvula no coração da cultura dos homens, é também uma gordura que nos mela as mãos sem que nos demos conta.

Mesmo aos amantes da verdade é difícil escapar deste caractere inscrito nos genes da nossa raça: a hipocrisia dói, é horrorosa, mas todos recorremos a ela em algum momento da vida, nem que seja por educação ou por caridade. Tire da tal “mentira branca” a roupa, a maquiagem, o laquê dos cabelos, e estará de frente com a velha e triste hipocrisia.

A hipocrisia é social e faz de nós os seres sociáveis da Criação.

E então a gente corre pra igreja, paga dízimo, faz caridade, doa os órgãos, jura que perdoa os inimigos, abraça o celibato, faz até exorcismo... a gente vira aquela pessoa admirável e cheia de sabedoria, tão legal e gente-fina, respeitável e digníssima pessoa... mas o mal continua ali, dentro da gente, na forma de um narcisismo de raízes tão profundas que não há milagre que resolva... o exorcismo tem que ser interno, mas como?, se a gente não se enxerga e muito menos enxerga a besta-fera que nos devora, com uma fome de mil bocas e um milhão de dentes?

É o ego, este carente, este autoestima zero, este buraco sem fundo que nos escraviza e nos marca o rosto com as rugas: aqueles vincos ao redor da boca e dos olhos, vincos de quem não ri de verdade, de quem passa a vida competindo porque, lá no fundo, se acha um merda, e aí não tem jeito, o jeito é fazer da hipocrisia o modus operandi de viver.

"Vigiai, vigiai!" , berra o santo que também nos habita o coração. Mas nós, de tão imperfeitos que somos, já nem temos ouvidos para ouvir.

 

O papo do Rio Acima veio parar no Alma...

O que o Marcos Lucio comentou lá no outro blog foi tão forte que reverberou aqui:

“ ´Não se interessar por nada´ como licença poética, descanso ou alívio, e para sentir-se 'livre', é, eventualmente, de suma importância. Dizem que até Deus descansou ao sétimo dia, rsrs.
Tenho como o melhor da vida, depois da santa saúde, a seminal liberdade.

Porém, 'o preço da liberdade é a eterna vigilância'.

Concordo com o Napoleão Bonaparte: 'A maior batalha que eu travo é contra mim mesmo'.
Ato contínuo, creio que, para a verdadeira liberdade, necessitamos nos voltar para nós mesmos, vigiando nossos pensamentos. Porque são eles que comandam nossas vidas e podem gerar sentimentos que funcionam tal qual prisão, como a raiva, o ciúme, o medo, a inveja, a tristeza, a angústia, e que podem nos levar a atitudes nocivas...ou de transferência e projeção, e saimos culpando tudo e todos por nossos desacertos.

Assim, se as coisas não estiverem indo bem, e nos sentirmos presos de alguma forma, paremos e observemos nossas atitudes, sentimentos e pensamentos. Quem quer ser realmente livre deve estar sempre vigilante, mas não somente atento a jornais, tv, enfim, ao resto do mundo, como muitos pensam. Quem quer gozar a verdadeira liberdade deve tomar cuidado com os próprios pensamentos. Esse é o preço. Há mentes livres na prisão e mentes presas nas praças e jardins.

Muitos tolos supõem que alienando-se politicamente estarão livres.

'Política não é partido (político). Partido é uma das formas de fazer política. Faz-se política na família, na igreja, no trabalho, na escola e também na gestão pública. Desse ponto de vista, é preciso se interessar por política para não cair numa postura individualista, tolamente exclusiva', pontua Mario Sergio Cortella.

Quem melhor esquadrinhou esta questão, na minha desimportante conceituação, foi Bertolt Brecht:
'O pior analfabeto é o analfabeto político. Ele não ouve, não fala nem participa dos acontecimentos políticos. Ele não sabe o custo de vida, nem que o preço do feijão, do peixe, da farinha, do aluguel, do sapato e do remédio dependem das decisões políticas. O analfabeto político é tão burro que se orgulha e estufa o peito dizendo que odeia a política. Não sabe o imbecil que, da sua ignorância política, nasce a prostituta, o menor abandonado e o pior de todos os bandidos, que é o políticovigarista, pilantra, corrupto e lacaio das empresas nacionais e multinacionais'.