Profissão: desespero

As súplicas eram tão desesperadas que, mesmo estando eu láááááá na esquina, a sei lá quantos metros de distância do homem, já fiquei com o coração apertado:

-- Um ajuda pequena, pelo amor de Deeeeeeeus!!!

E, quando cheguei mais perto, ouvi a frase fatal:

-- Eu tô com foooooome!!!

Pronto! Foi antes mesmo de botar os olhos em cima do sujeito esquálido, que certamente havia sido vítima da pólio na infância, porque tinha pernas tão finas que me pareceram atrofiadas... antes mesmo de botar os olhos no seu peito nu, no seu cabelo desgrenhado e na sua cara de fome e desamparo... antes disso meu coração de manteiga já estava dominado.

Passei por ele e olhei, sem interromper minha marcha, e ele me estendeu a mão imunda, num gesto trêmulo. "Será doença, pobreza ou crack?", ainda pensei, mas a razão daquilo tudo não interessava: o homem era pura aflição.

Parei no ponto de ônibus mais adiante e fiquei observando enquanto o povo passava e, sem dó nem piedade, olhava para ele com a mesma indiferença que olharia a árvore que lhe fazia sombra.  Estava já pegando a única nota de 20 reais que eu tinha na bolsa para trocar no supermercado em frente, e assim fazer a caridade da esmola, quando ouvi uma senhora dizendo a outra, cheia de desprezo na voz:

-- É assim que ele faz o showzinho dele...

Foi movida por puro instinto que fuzilei a velhota com o olhar, enquanto estufei o peito para trocar a nota e dar a esmola, tudo isso sob os holofotes da velha maledicente, que me olhava com um sorrisinho superior na boca murcha.

Soltei para ela o "credo!" mais enojado que consegui tirar do fundo da garganta e dei a esmola ao rapaz, que agradeceu com olhos lacrimejantes. Sentindo-me superior à Língua-de-trapo, voltei para o ponto de ônibus com o coração de manteiga quase derretido pelo calorão de 40 graus e pela pena que eu estava do pobre coitado.

É, leitor... foi pouco depois que vesti o chapéu de "a mais panaca das mulheres", sobretudo quando a velha deu o grito:

-- Alá! Alá!!!!!!

Olhei, meio sem saber pra onde, e vi quando o cafajeste  levantou, deu umas batidinhas no short pra sacodir a poeira, guardou o desespero no bolso, mostrou que suas perninhas não tinham nada de pólio, tirou debaixo de si a mochila que lhe servia de almofada, guardou seu dinheiro, vestiu a camisa e pegou o primeiro ônibus que veio. Ainda olhou em minha direção e viu que lhe tirava uma foto... mas não se importou.

"Tomara que eu não tenha financiado uma dose de crack", já ia eu pensando, quando a velha mostrou que se divertia às minhas custas sem que eu pudesse dizer nada para me defender:

-- Tem trouxa que cai no choro dele, mas só os que não moram por aqui...

Quase que mandei um "sou trouxa mas sou feliz, mais trouxa é quem me diz", mas me sentia tão idiota que achei melhor botar o galho dentro e me fingir de morta.

Pensei nas várias vezes em que já fui extorquida por pidões profissionais de rua, gente que derreteu meu coração de manteiga com seu desespero digno de "Oscar" e faturando não uma estatueta, mas um almoço, um café com leite na padaria e, certa vez, até um tutu pra pagar a fictícia passagem interestadual de volta para casa... (fictícia sim, porque no dia seguinte a figura estava lá, batendo ponto na mesma esquina).

Tento não levar a coisa a ferro e fogo: em vez de ficar pê da vida pelo golpe de alguns poucos reais, penso em quanta gente de talento a TV Globo anda perdendo... atores de primeira linha, saídos da escola de malandragem que são as ruas da cidade. Fazer o quê? Cada um ganha a vida como pode... ainda mais se há sempre um bobão de coração mole dando sopa por aí.