O predador que bebe lágrimas de sangue

-- Você está triste hoje?

A costureira que mal conheço me olhou surpresa, e seus olhos se encheram de lágrimas imediatamente.

-- Não dormi bem esta noite por causa do meu filho de 17 anos...

Sorri para ela.

-- Filho nesta idade dá preocupação, né?

Ela quase tropeçou nas palavras, enquanto as lágrimas começaram a cair:

-- Perdi a menina. Era linda, mas morreu antes de nascer. Era pra ter nascido em dezembro... e eu sempre sonhei em ter uma menina... hoje tive que tomar remédio por causa disso.

O resto do papo não vem ao caso, o que interessa é que o filho de 17 anos, que não estuda, não trabalha e passa o dia todo matando e morrendo nos jogos de computador também agride a mãe verbal e fisicamente, deu vários pontapés em sua barriga e já aprendeu sobre como tocar o terror dentro de casa. A moça costura pra fora e chega a ter medo de voltar pra casa, preferindo dormir no trabalho quando a coisa fica muito feia. Aos 38 anos, toma remédio para o coração e não pode mais ter filhos. Soluça ao dizer que o rapaz a culpa pelo divórcio... e pela ausência de um pai que desapareceu no mundo. Mas ela logo justifica a tirania:

-- Ele precisa de psicólogo.

-- Não. Quem precisa de psicólogo é você.

Nos poucos minutos daquela conversa, eu olhava para ela e pensava no quanto podemos errar simplesmente porque amamos demais. Mas o amor não pode ser cego, e muito menos burro: desculpar o indesculpável só vai piorar a situação. Tive pena daquela mulher desesperada, que se diz incapaz de ser violenta e não suporta mais os maus-tratos do filho a quem ela vê como uma criança rebelde, ainda que ele seja macho o bastante para torturá-la como um adulto que já treina para, futuramente, bater em sua própria mulher. Terrível dizer, mas é ela, mãe devotada e sofredora, e que ama tão mal, mesmo amando demais, quem está ensinando o moço a respeito da doentia relação entre opressor e oprimido. Mas ela não percebe isso, é claro, porque só tem boas intenções.

Amor não pode ser incondicional; nem mesmo amor de mãe. Se não houver limites, a convivência vai à selvageria e tira de dentro de nós aquele predador cheio de dentes, pronto a enterrar as garras na carne de quem a tudo suporta. Este animal vive na jaula imaginária que a civilidade construiu em cada um de nós, mas varia de tamanho e brutalidade, sendo imenso e arisco em algumas pessoas, ou domesticado e sonolento em outras...

Aquele "amor que a tudo perdoa", que já esteve tão em moda no passado, está entre os maiores enganos da história do homem e deveria arder na fogueira da Modernidade. Quantas histórias de crimes passionais e de jovens bárbaros que cometem absurdos começaram justamente com este tipo de perdão?

Olhei aquela moça chorando de mágoa e de frustração, e pensei que amor que se faz de cego chora lágrimas de sangue no final.