O "Paradise" da Pinóquia

Pois desta vez foi a Pinóquia que apareceu pra ocupar o posto de diarista aqui em casa. A moça era ótima, chegava cedo, limpava tudo bem à beça, não bancava a tagarela, não faltava... era bom demais pra ser verdade, mas mesmo assim (ou talvez por isso) meu radar já estava com a língua de fora, de tanto apitar e acender todas as suas luzes. Alguma coisa não estava no lugar... mas fiz o que me convinha e tratei de ignorar minha intuição, mesmo pressentindo que aquele “Paradise” não ia muito longe.

A primeira mentira foi quando ela disse que era moça muito séria e não queria saber de homem. Fiquei olhando para ela, aos vinte e poucos anos mãe solteira de três filhos de pais diferentes, que terminava de calçar a sandalhona de salto para ir embora e, vestida com uma roupa colante e decotada, fazia caras e bocas de mulher braba ali na minha cozinha. Mas sabe? Se tem uma coisa que mulher não disfarça, é que gosta (e gosta muito)  de namorar. Taí uma mentira da pior espécie, a que é gratuita: se eu não perguntei, por que ela veio dar satisfação?

Dias depois falou da reunião matinal que sempre rola entre porteiros, diaristas e empregadas domésticas lá na portaria, quando a onda é meter o pau nas patroas. E vi a nota de esgar em sua voz quando ela contou, em tom de confidência:

-- As empregadas chamam as patroas de piranhas e contam tudo o que acontece na casa delas.

Êpa! Como é que é? Parti do princípio de que ela JAMAIS me chamaria de piranha e fiz a pergunta fundamental:

-- Você fala alguma coisa daqui de casa?

-- Nããããããoooo, imagiiiiiiiina...

Será que eu também fazia parte do bloco das piranhas? Será que minha casa estava em boca de Matildes?! Recusei-me a crer...

-- É CLARO que ela te chama de piranha – disse meu marido, e depois todas as amigas para quem contei o lance.

Do alto de sua sabedoria de décadas, minha tia entrou na conversa:

-- Nada é perfeito. Trocar de empregada é como trocar de marido, a gente só muda os defeitos.

Ok, ok, o jeito era fazer vista-grossa para os papos dela e seguir em frente. Se ela gostava de bancar a santa-do-pau-oco, o que é que eu tinha com isso? E se ela ficava de fofoca lá embaixo, quem era eu, pra me meter?  Ninguém. Era apenas a patroa que pagava o salário dela (e de quem ela falava mal), mas isto era um mero detalhe diante da perspectiva de ter que encarar todo o serviço doméstico, e logo agora, que eu já estava quase me acostumando de novo com a vida mansa. 

Nãããããão... eu não podia tomar a trágica decisão de demitir a diarista só porque ela falava mal de mim lá com a turma dela, e por causa de umas histórias rocambolescas que ela contava cada vez mais, de mentiras que se amontoavam pela casa como se fossem trouxas de roupa suja e pilhas de pratos usados... Se fosse pra demitir, haveria que ser por um motivo incontestável, daqueles com prova material! Um motivo indesculpável, inafiançável, indisfarçável, daqueles que eu não pudesse relevar nem varrer para debaixo do tapete.

Mas o problema da mentira é o seguinte: ela é sem-vergonha e se acha mais esperta que todo mundo; ela vai ficando cada vez mais cabeluda, crente que a pessoas são burras e caem em qualquer disparate. E foi assim que aconteceu: chegou o dia da festa, procurei por todas as gavetas aquela calcinha horrorosa de lycra, bege, enooooorme, ideal para vestidos justos e transparentes. E cadê?

Não apareceu, não teve jeito. Perguntada sobre o paradeiro da peça, a Pinóquia me saiu com esta:

-- Semana passada a senhora disse que a sua sogra vinha para uma visita no domingo. Será que não foi ela quem pegou?